Sab 28 Apr 2012
A volte dal vento del Nord arriva
la nostalgia del silenzio che apre l’inverno
e le anime gridano
quando il piumaggio dei falchi di puglia si alza sul petto
e appare la chiara.
Sono piume graziose rivestite dall’ombra dei rostri del predatore , ma d’estate. Le anime dormono.
assopite dalla brezza temperata i canti notturni dei disperati raccolgono la polvere dei cantieri che sfolla da sotto le impalcature di pietra. E ancora dalla pretura arrivano fievoli suoni di antiche colpe patristiche occultate nei fascicoli scardinati dei templi.
giocano ad infilzare con aghi di metallo il ventre morbido degli insetti i bambini di strada.
C’è qualcosa di simile nei musei del mondo.
e L’ abbaglio ricomincia quieto dal silenzio lucente dove brilla la calma di ignote presenze invisibili.
Sono soffi di vento, ci sussurrano a banda
il senso della nostra vita rimasta.
Pilò
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